pero ya no hay locos

era una tarde de agosto en granada, sin mayúsculas ni minúsculas, con mucho calor de verano, de ese de ciudad sucia, de ese contaminado... eran las últimas quince páginas que nadie era capaz de escribir... y, casualidades, después de las bendiciones a la locura, a los pocos locos que voy encontrando, a los que se han perdido, cayó en mis manos, en pleno agosto, antología rota, de león felipe. y yo, que quería huir de las quince páginas interminables y del calor contaminado, abrí el libro y, al azar, me encontré un poema que, casualidades, se llama pero ya no hay locos... aquí lo dejo.


Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ni en España hay locos. Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores... filósofos... loqueros...
Franco ... el sapo iscariote y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando
se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo!...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...
perfecto, ¡perfecto!

bendita locura

bendita locura, mientras nos obliguen cada mañana

a despertar rematadamente cuerdos...

Se moría de frío al observar, a través de los cristales, la calle desierta.


Un continuo y discreto silencio, campaneando día tras día alrededor de su ropa, de su pelo y sus zapatos, le hizo saber que, una vez más, era hora de hacer la maleta.


Era agosto, aún lo recuerdo. Uno a uno, metió en cajas sus amuletos de la mala suerte y las fotos de sus enemigos más íntimos con una tristeza que traspasaba las paredes hasta el sótano.


Era agosto y, a pesar de aquel calor, se moría de frío. No, no estaba loco, fue un loco honoris causa desde niño. No, señores, no era un loco peligroso, ni un marxista, ni un anarquista... no era ni siquiera un socialista, era un ser humano.


Esto no impidió –lo digo en su defensa– que se despidiera del fantasma que guardaba en el armario y de los fusiles de sus compañeros, de las zapatillas de andar por casa, de las tazas de café, de las puertas y las pesadillas.


Y así, uno a uno, besó en la frente a los recuerdos y a los amigos que no estaban. Y salió, valiente, a la calle desierta –aún lo recuerdo–, con la bufanda gris enroscada al cuello en pleno agosto.

...COMO PUÑOS...

¡Otra vez esas radios extranjeras vomitan contra España su veneno!
Salimos ahora al paso de ese trueno explicando las cosas verdaderas.
No ha habido tal señor defenestrado ni se empleó en su trato la tortura.
Tratósele con tacto y con dulzura.
Se le invitó a pasar a lo vedado.
Saludósele allí con cortesía.
Preguntósele por sus actividades de manera correcta y humana.
Díjonos su opinión de la amnistía.
Dijímosle después nuestras verdades y arrojóse sin más por la ventana.

ALFONSO SASTRE,

"Homenaje a las víctimas del franquismo y a los luchadores por la libertad"

http://www.pangea.org/iac/sanitat/puig_ant.htm

http://www.nodo50.org/foroporlamemoria/julian_grimau/pirenaica_julian_grimau.htm

ENRIQUE RUANO

El 20 de enero de 1969 la DGS facilitaba una nota a la prensa en la que daba cuenta de la detención, el día 17, de Enrique Ruano Casanova, de María Dolores González Ruiz, ambos de quinto de Derecho, de Avilio Villena Pérez, de Ciencias Políticas y Económicas y de José Bailo Ramonde, traductor de la editorial Marova. Fueron acusados de lanzar propaganda de Comisiones Obreras; al verles hacerlo un policía armada les siguió y, posteriormente les detuvo. Todos tenían antecedentes por actividades políticas, en concreto, Enrique Ruano había sido puesto a disposición del TOP por significarse en la ocupación de la Facultad de Filosofía a finales del curso anterior. Se les acusó de pertenencia al Partido Comunista Revolucionario por la propaganda que se les encontró.
Tres días después de su detención y cuando se comprobó que Ruano tenía unas llaves que no pertenecían a su domicilio, tres inspectores, con el debido mandamiento judicial, acompañaron al detenido a la casa a la que correspondían las llaves, sita en la calle General Mola, número 60.
“Sobre las 14 h. se tuvo conocimiento de que el mencionado detenido Enrique Ruano Casanova emprendió una corta carrera hacia la salida de la casa e inmediatamente de llegar a la escalera se arrojó al patio interior falleciendo en el acto ya que el piso corresponde a la 7ª planta.
El luctuoso hecho fue presenciado en su totalidad por el portero de la finca que asistía como testigo del registro, no presenciándolo otra vecina, también testigo, por haber salido breves instantes a vigilar su comida”.
El suceso no se aclaró nunca. Nadie pudo explicar cómo después de tres días de duros interrogatorios la víctima, a la que se le habían incautado unas medicinas que debía tomar, logró zafarse de la vigilancia de tres inspectores y salir corriendo lanzándose al vacío. En las posteriores investigaciones sólo declararon los policías. No lo hicieron ni el portero ni la vecina.
Inmediatamente corrieron rumores de que había sufrido tortura y había muerto de un balazo. Estos rumores se ampliaron ya que no se dio a conocer el resultado de la autopsia y la familia tuvo problemas para ver el cadáver y sólo fueron avisados media hora antes de darle sepultura.
La familia, durante 27 años, intentó demostrar que Enrique Ruano había sido asesinado y por esta razón se presentó como Acusación Particular, en representación de Doña Margarita Casanova Moreno, calificando los hechos como un delito de asesinato en aplicación del artículo 406.1 del Código Penal, por el que se acusaba en concepto de autores a los tres procesados, con la concurrencia de la circunstancia agravante del artículo 10.8 de dicho Código y solicitando para cada uno de ellos la pena de 30 años y la accesoria de inhabilitación absoluta durante el tiempo de la condena, más la suma de quince millones de pesetas, que sería entregada a la “Fundación Enrique Ruano” para la defensa de los Derechos Humanos, con cargo a los procesados y como responsable civil subsidiario el estado a través del Ministerio de Justicia e Interior.
El fallo, leído y publicado en la Audiencia Provincial de Madrid el 19 de julio de 1996, absolvía del delito de asesinato a los procesados Francisco Colino Herranz, Celso Galván Abascal y Jesús Simón Cristóbal. El hueso extremo interno de la clavícula, donde había podido ir a parar la posible bala que habría provocado una lesión en las zonas circundantes, fue serrado poco después de los hechos y no se volvió a tener noticias del mismo, con lo cual faltaban pruebas incriminatorias. A pesar de lo cual, la magistrado Doña María José de la Vega Llanes, en voto particular, estimó que los hechos eran constitutivos de asesinato, según la teoría de la imputación objetiva (sentencia del Tribunal Supremo 2207/1993 de 13 de octubre) y falló libre absolución pese a que en los fundamentes de derecho estimó que “los hechos son constitutivos de asesinato pero que procede absolver a los procesados por no estar demostrado cuál de ellos fue el autor del disparo y sin que pueda apreciarse que todos tuvieron el dominio del hecho”.
Como la tesis del suicidio era tan increíble, la policía, para reforzarla, se aprovechó de un diario en el que Enrique escribió sus pensamientos más íntimos y así afirmar que era proclive a quitarse la vida.
Para ello contó con el apoyo del diario ABC que publicó, el 22 de enero, parte del sumario, teóricamente secreto, con un avieso titular “Víctima sí, pero de quién”. En él se afirmaba que el estudiante había sido una víctima de la subversión.

ÁLVAREZ COBELDAS, J. "Envenenados de cuerpo y alma. La oposición universitaria al franquismo en Madrid (1939-1970)" Ed. Siglo XXI. Madrid, 2004. Pp. 273-274.

aprovechando que se acercan las elecciones...

El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio, si puedes simular eso lo has conseguido.

(Groucho Marx)

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Le he pedido que no vuelva más. Me sacan de quicio su complaciencia, su indiferencia, su vanidad. Últimamente su tristeza eterna no me conmovía, se apagó, consiguió agotar mi último reducto de paciencia. Me pregunto por qué habla a voces, por qué necesita un atril para sus discursos, bacanales de exclamaciones sin sentido.

“No vuelvas” y se ha ido, sin decir una sola palabra.
Es terrible su mirada cuando se siente perdido, y esa forma ridícula de alargar los verbos.

Ahora todo está en silencio.

Me dijeron que lo han visto atravesar la puerta del museo, los pies marchitos agarrándose a la cuadrícula del suelo, con su habitual aspecto mustio y desangrado. Dicen que se sienta frente al mismo cuadro día tras día, que el público escucha sus incomprensibles explicaciones a cerca del proceso creativo, y le aplauden cuando acaba, conscientes de no haber entendido una palabra. Dicen que de vez en cuando aparece borracho en los bares con una mujer deslumbrante que le besa los ojos y las manos. Dicen que la dibuja desnuda. Yo he quemado mis retratos.

Le pedí que no volviera nunca más y se fue sin decir una palabra. La vida sigue y el vacío me da la mano cuando siento que yo también habré desaparecido felizmente de su historia. Vuelve a ratos para arrancarme la piel a tiras, cuando mis amigos preguntan si le he visto o si hablamos. Después se desvanece sin dejar ni un rastro de sí mismo entre los cojines del sofá donde solían comenzar las discusiones.

Hubo un tiempo en que reíamos juntos sin parar y nos desnudábamos en cualquiera de los rincones de la casa, pero ya no somos los de entonces, no somos los mismos.

de lo legítimo y lo ilegítimo

Se aprobó el Proyecto de Ley de memoria histórica.
Este verano, en un curso ofrecido por la Universidad Complutense, escuché a un miembro del Partido Popular decir que su partido no respalda el Proyecto de Ley porque es considerada innecesaria, se basa en presupuestos históricos falsos y pretende dividir a los españoles, esos españoles a los que la derecha ha demostrado valorar con tanto entusiasmo. La ley se basa en presupuestos históricos falsos porque, según este personaje al que no voy a nombrar, “la II República fue un régimen ilegítimo”. Ahora vamos a buscar el significado del adjetivo “legítimo” en el diccionario de la RAE: conforme a las leyes.
Supuestamente, un golpe de estado militar que pretende impartir una justicia articulada a partir de la capacidad gubernativa de un modelo completamente castrense, fascista y antidemocrático, dispone de legitimidad suficiente para derrocar los derechos y deberes establecidos en base al consenso electoral de la mayoría de los votantes de un país.
Supuestamente las sentencias emitidas por organismos como el TOP (Tribunal de Orden Público) desde los años 60 del pasado siglo hasta la muerte del dictador, estando integrados por personal del ejército que rara vez había cursado estudios de Derecho, son legítimas y por eso es innecesario que sean revisadas y anuladas cuando se consideren improcedentes.
Supuestamente la Declaración Universal de los Derechos Humanos no abarca, en el concepto de la universalidad, países como este en el que vivimos.
Y es que, cuando el pueblo español fue elegido por la Divina Providencia para librar la batalla más importante en la cruzada por la evangelización del nuevo mundo y como baluarte inexpugnable de la fe católica se dio a los prosélitos del ateísmo materialista de nuestro siglo la prueba más excelsa de que por encima de todo están los valores eternos de la religión y del espíritu(fragmentos extraídos del telegrama enviado a Franco por Pío XII el 16 de abril de 1939), por encima incluso de los derechos fundamentales, de la verdad, de la razón y otros sustantivos que los organismos legitimadores de los regímenes ilegítimos no han acabado de comprender.
Por lo tanto, señores de la RAE, sería procedente revisar el concepto “legitimidad” o, en cualquier caso, informar a los integrantes de nuestra cúpula de dirigentes de cual es su verdadero significado ya que, al parecer, un alto porcentaje de la población hace una lectura equivocada de éste.

...por amor al arte...

charcos

el centenillo

para volver a soñar el día en que éramos felices con tres piedrecitas en la palma de la mano...

duele a veces hacer el viaje en dirección opuesta, aquí huele a gasolina y a nostalgia de andar, borrachos de infancia, con los pies mojados pisando charcos...

1/2 d 2

Un alfiler en los ojos desangrados y cada mañana amanece el cáncer de la cama vacía…

Llego a la casa, desolada de ausencias y retratos felices,
y preparo la mesa para dos comensales ausentes y yo misma.

Las vecinas espían por los cristales y los gatos se cuelan a la terraza
con maullidos de luto que envilecen la noche.

En las paredes, bocas sonrientes y desilusiones…

En las paredes, cicatrices de cuchillos asesinos que buscaban mi espalda…

En las paredes…

Estoy cansada. Muy cansada.

Un alfiler en los ojos desangrados,
las manos desangradas,
los pies fríos
y la mitad de los dos leyendo en el sofá con la conciencia rota,
esperando olvidarse de la sábana en llamas y la última caricia que dejaste sobre mis mejillas...
y la mesilla de noche cargada de granadas, y Granada durmiendo abrazada a mi insomnio.

Estoy muy cansada, cada día más,
de andar el camino con los pies descalzos y del alambre de espino arrasando mis dedos,

del absurdo la (tragi)comedia cotidiana,
del frío de las bibliotecas donde cada noche agoniza mi encierro.

Un alfiler en los ojos desangrados
y la casa encantada, bordada de pesadillas que conducen a tus ojos muertos,
y el martillo del recuerdo golpeándome en la cara a cada paso que doy disfrazada de otra
que no es esa que te abrazaba dormida
y te besaba la cara…
y osaba a soñar revoluciones pendientes.

Un alfiler en los ojos desangrados y cada mañana amanece el cáncer de la cama vacía…

a ratos
me voy y vuelvo
me voy y vuelvo
me voy y vuelvo
me voy y vuelvo
y estás dormido en mi cama
abrazando un sueño
con los pies helados
en los brazos de otra
de otra
de otra
de otra
que no es más que la mitad
de ésta que te miente
cuando dice
que se ha ido
y no va a volver
no va a volver
no va a volver
no va a volver
no va a volver

hay una publicacion en la web a la que merecería la pena echarle un vistazo... hay gente con mucha ilusión volcada en el proyecto...
pasen y vean:

http://icaria.es.gd/

historia en pluma de poeta

... conviene que quede claro que hay algo de lo que sostuvimos en el pasado de lo que no nos avergonzamos ni hemos renegado: el propósito de seguir luchando por un mundo donde haya la mayor igualdad posible dentro de la mayor libertad. En este combate no importa perder una batalla, porque sabemos que otros lo proseguirán. E incluso si supíeramos de antemano que es inútil, porque las batallas deben perderse, habría merecido la pena librarla.

LA HISTORIA DESPUÉS DE LA HISTORIA

Josep fontana

sueños

- Ahora está soñando ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?

- Nadie lo sabe.

- Sueña contigo. Y si dejara de soñar ¿qué sería de tí?

- No lo sé.

- Desaparecerías. Si se despertara te apagarías como una vela.

Alicia en el país de las maravillas

(L. Carroll)

bichos sin rabo

no debería quererte, pero te quiero…

El río camina tranquilo el sendero de la riqueza y vuelvo a mirar al cielo sin estrellas. Huir. Huir. Huir. Escapar de esta ciudad cuanto antes, sin tiempo que perder… a cualquier otro lugar, a cualquier otro rincón donde alimentarme de aire nuevo.
Hacer de tripas corazón y salir a pasear no me hace merecedora de una reconciliación tan hermosa. Generosa, sabe que la necesito y me da la mano. Escucho la guitarra, ella canta y el tiempo, congelado, nos permite un instante de paz a los oyentes.
Acepto el desafío y le doy una dentellada en señal de agradecimiento. Me devuelve el detalle vistiendo sus mejores galas, me abraza y me invita a abandonar el círculo. Aquí afuera todo es como antes, callado e íntimo, medio en cueros, abandonado. Adoquines y luces naranjas, y la luna en el techo, preñada de vida para todos.
Una vez más, se compadece de mí y pone sus pies y sus manos a mi alcance, perdona mis odios y mis desencuentros, una vez más… sonrisa infinita. Ya hacía demasiado tiempo.
No es casualidad. No es hoy, es un trozo de ayer y otro de mañana.

respuesta

preguntamos y respondemos, pero ya no somos los de entonces, ya no somos los mismos

- Vuelve.
- Esta vez no hay retorno, nunca lo tuve tan claro. Se acabó, no hay marcha atrás- le respondió mientras continuaba mirando a través de los cristales, y colgó el teléfono.

Permaneció un instante inmóvil, observando a la gente que caminaba en las aceras grises, y sintió lástima por ellos. Antes de cerrar los balcones colocó el cartel de la inmobiliaria; agarró las maletas y cerró con llave. El portero esperaba a la salida para recoger las llaves y los últimos papeles, y las vecinas la vieron salir sonriendo, caminando con paso firme hasta el taxi que esperaba junto al parque.

- Una nueva huida- se repetía a sí misma durante el trayecto al aeropuerto.

Al llegar a la isla pudo sentir que todo estaba bien, aunque los fantasmas hubieran viajado pisándole los talones, aunque sólo existían el cielo y el mar como única alternativa. Pudo sentir el aire limpio, el silencio, el sabor de la fruta fresca, el sonido de las noches de agosto que aún quedaban por llegar. Pudo sentir que los gritos de la gente y el ruido de los coches habían quedado atrás al cerrar la puerta de la casa donde había pasado tanto tiempo sentada junto a la ventana.
A veces es necesaria la distancia, la huída, la carrera con los pies desnudos sobre el asfalto caliente… a veces es necesario no querer volver nunca más, no aferrarse a las palabras, ni a las personas, ni a los lugares donde hemos reido o donde hemos llorado. Eligió la isla como podría haber elegido cualquer otra ciudad, al azar, sin pensar cómo llegar, ni hasta cuándo. No guardó fotos en las bolsas de viaje; no anotó direcciones, ni teléfonos, no era necesario.
Se quitó los zapatos, y así, descalza y sin testigos, atravesó la puerta de la pequeña casita a unos metros de la playa. Sobre la mesa de la entrada había un papel blanco en el que podía leerse: “Bienvenida. Han llamado, mañana traerán el resto de tu equipaje. Espérame en la playa, intentaré llegar temprano”.

¿Quién se queda? ¿Quién se va? ¿Qué es lo suficiente?
No conozco el significado de la palabra “demasiado”, no sirve como un alegato contundente; “demasiado”, “suficiente”… acompañantes del rutinario diario del espectador.
No huyo de mi tierra, ella me expulsó sin darse cuenta…
Cada cual camina en el sentido que sus pies disponen, y se cambia los zapatos dependiendo del terreno que encuentra… quienes deciden observar, critican desde arriba con mano justiciera, agarrados a un sinfín de verbos y adverbios que legitiman su dictamen.
Yo determino si subo o bajo, si estoy “demasiado” lejos o “suficientemente” cerca, aunque todo va a cambiar a tus ojos y vas a juzgar a tu antojo si está bien, o si he vuelto a elegir el camino "equivocado"… pero no es discutible si me limito a secundar mi propia propuesta.
Cansada de los “muchos” y los “pocos”, que en estos días están siendo tan frecuentes, he decidido -redundando- decidir, y olvidarme de contar un solo segundo más con la aprobación del público que corea mi nombre o me abuchea.
Ya puedes aplaudir, o reclamar al organizador el importe de la entrada, porque esta vez la función habrá sido una basura. Vete a casa, ponte cómodo y enciende la tele, el espectáculo aún no ha terminado.

canciones

Robert Capa, La muerte en Cerro Muriano

...

Para los que no hemos tenido lugar de cantar, una canción de sol y tierra de trinchera.
Una canción que no nos envíe extramuros, que no nos reviente la cabeza de un balazo… una canción sin solemnidades ni prensas desabridas, ni cuartos vacíos en el hueco de la escalera.
Para los que guardamos un pedacito de memoria, una canción de ideas libres… para traspasar el cielo de los nuestros, o su infierno, o el suelo donde siguen escondidos… una canción sin patria, sin jefe, sin nombre de dios, ni banderas que izar mientras cantamos… una canción para los muertos y los vivos, de entonces y de ahora.
Para nosotros, que esperábamos tanto y recibimos tan poco, que levantamos las manos en señal de protesta, que arrancamos una vez más las raíces de este árbol que se apodera de lo que no es suyo y se inventa cuentos para dormir a nuestros hijos… para todos los que no creemos que estamos en lo cierto, una canción de cuna que despierte conciencias.
Yo, que no puedo cantar, que no tengo nociones de solfeo, que no distingo un fusil de una guitarra, quiero escribir una canción para engrandeceos, para agradeceos tantas cosas…

bendita ignorancia

No lo sabes, nunca te digo nada…
Avanzo de tu mano hacia un sol que me abrasa los zapatos y a veces me congela… recojo los testigos del camino y los guardo en mis bolsillos, como si importara.
No lo sabes, pero si subo la escalera me agarras los tobillos hasta que caigo a tus pies de nuevo sin poder alejarme. Amanezco sola, desnuda y sin prisa por abrazar el nuevo día, y me pesan las mañanas por costumbre, de espaldas a la luz de las ventanas de mi cuarto.
Y así pasan minutos, horas y días interminables, hasta que echan a temblar las paredes de esta casa a tu paso por todos sus rincones… me coges de la mano y encuentro nuevamente las manillas del reloj, a toda velocidad, rodando sobre la mesilla de noche.
No lo sabes, nunca te digo nada, pero si me pongo en pie es muchas veces por inercia, por continuar con esta ingrata preparación para otro día… y no cuento con nada que no seas tú mismo, abandonado en algún lugar de esta ciudad que mastica mi sombra.
Inconsciente, recorres una vez más los pasillos de tu vida sin reparar en gastos, sin recordar cuantos litros de tinta han corrido desde tu cuello hasta el fondo de mi último orgasmo, y miras a lo lejos sin intención de encontrar otra cosa que no sean las huellas de tus propios pasos…
El mar golpea con fuerza las rocas y no lo sabes, no imaginas cuantas veces ha ocurrido... y las olas traen y llevan un extraño olor a primavera salada hasta mi cuarto, desahuciado de cenizas, donde rara vez hace honor a su nombre esta estación de lluvia y flores.
Supongo que algún día podré contártelo.

Asnerías

Dicen que sí, pero quieren decir que no… no existe el hombre de tu vida, ni el nombre, ni el lugar, ni el participio… al abrir los ojos descubrimos que el pluscuamperfecto no es tan perfecto como nos atrevimos a soñar… todo es mentira. La belleza sumisa del canon nos atormenta a cada paso ¿por qué? seguimos andando y no la encontramos… el camino se hace entonces cada vez más intransitable, y la búsqueda más infinita…
Dicen que sí, pero mañana no es tan importante… mañana, ayer por la tarde, la semana que viene, el lunes veintiuno… y otros verbos conclusos e inconclusos que no llevan a nada, salvo a lo que fueron y a lo que serán, si los dejamos, si ellos nos dejan…
Todo el día nos bombardean con un sí que no tiene sentido, con una obligación, con las responsabilidades propias y ajenas, con aspiraciones y desesperaciones… ocupan cada minuto y nos separan de lo que por un momento imaginamos que sería la vida ¿para qué? no sueñes, pierdes el tiempo…
Dicen que sí, que hay que madrugar, que te laves los dientes después de comer, que a las personas mayores las llames de usted, que el médico es un señor respetable, y el cura otro…que aprendas sus refranes, que llevan razón, que la experiencia, que los años… y mientras, tú dices que no, que no te crees nada… y te castigan, te tapan la boca y te atan las manos… y dejan siempre cerca a alguien que vigila que no harás nada malo… ¿malo?

el centenillo, sin palabras

tratado de impaciencia

Mentiras que no pueden llegar muy lejos y verdades que cada día amanecen más cerca… y un océano que cruzar cuando casi hemos vendido los billetes de las madrugadas que quedaron pendientes, cuando ya no hay más respuesta que la que viaja con los ojos vendados en primera clase.
Poner el pié para saltar y no encontrar descanso nunca fue suficiente... carreras de espaldas a la meta, a favor del viento… desidia por saber que nunca fue demasiado fácil, o demasiado difícil quizás.
No hay respiro para tanta calma en esta enfermedad que nos corroe y nos alimenta a un tiempo, no tenemos tiempo de decir adiós, hasta mañana, buenas noches... no nos quedan verbos que describan cada latigazo, no nos quedan alas a veces para salir volando de esta casa llena de cristales rotos.

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